Chapitre premier : La Plume et l'Epée
Les cris s'étaient arrêtés, déjà. L'enfer de hurlements, de cliquetis et de déchirures s'était éteint... en même temps que la vie. Etait ce tout ce que leur destin devait leur offrir ? Une traitraisse mort, aux mains d'un ennemi sans âme. Mais elle s'y était engagée, dès le début. Ils s'y étaient tous engagés. Lentement, péniblement, Fiona rempait dans la valée. Le sol spongieux semblait s'être gorgé du sang souillé de ses frères, mêlé à celui de l'Engeance. Depuis longtemps, elle s'y était préparée. Mais qui pouvait se vanter d'accueillir la mort en paix ? Peu le pouvaient.
Les doigts féminins s'enfonçaient innexorablement dans la terre humide, cherchant une prise au milieu de ce tapis de cadavres. Tirant de toutes ses forces sur son dernier bras valide, Fiona la Plume évoluait tant bien que mal. Son corps tout entier n'était plus que douleur, transpercé de douleur, là où les lames courbées avaient déchiré le cuir de son armure et mordu sa chair. D'où tirait elle encore la force de vivre, d'avancer alors même que son sort ne faisait plus aucun doute ? L'humaine n'aurait su le dire. Elle ne levait pas la tête, gardant le visage plongé dans la boue ensanglantée du champ de bataille. Elle n'avait pas le courage de croiser les regards vides de ses compagnons d'armes. Il fallait qu'elle fuie, qu'elle s'extirpe de cet endroit par tous les moyens possibles, pour partir loin, très loin de ce champ de mort. Plus rien n'avait d'importance que cette simple pensée : Partir. Partir vite. Partir loin. Mais elle n'allait ni vite, ni loin. Inlassablement, la jeune femme referma son poing sur une autre poignée de terre visqueuse, pour tirer dessus. Elle devait régulièrement changer de direction, incapable de surmonter les obstacles que formaient les corps des hommes, des femmes et des engeances morts depuis longtemps. Ses tempes étaient vrillées par la douleur, un bourdonnement sourd lui emplissait les oreilles, elle n'entendait déjà plus les gémissements des survivants, les claquements des bottes de l'Engeance. Plus rien n'existait pour Fiona, sinon ce bras, cette main valide, qui la trainaient lentement, péniblement, hors de cet enfer. Mais à chaque traction, la douleur se faisait plus cuisante dans sa poitrine, le goût de son propre sang plus net dans sa bouche...
Elle ne le sentit pas venir. Ce monstre. D'ordinaire, elle aurait pu en massacrer des dizaines comme lui. Elle en avait massacré davantage encore, aujourd'hui. Mais elle le sentit. Perdue dans cette nasse de ténèbres, elle le sentit lui, phare maudit, pointe de noirceur au milieu des abysses. Il la regarda un instant, émettant un roucoulement rauque, avant d'écraser sa botte métallique sur le dos féminin. Son poitrail, irrémédiablement lacéré, accusa le poids de cet être maléfique en déchargeant toute sa douleur dans le crâne de Fiona. Elle ouvrit la bouche, mais n'eut pas la force de crier. D'un coup de pied, il la retourna sur le dos. Son visage, maculé de boue et de sang séché apparut à la face de la lune. Elle était belle, Fiona la Plume. Des traits fins, des lèvres pulpeuses... et tâchées de rouge. Ses yeux bleus scrutaient le monstre qui la dominait, sans vraiment le voir. Le monstre semblait bouger au dessus de lui, levant quelque chose au dessus de sa tête. Puis, d'un geste vif, il planta son épée entre les côtes de la jeune femme. Cette dernière eut un hoquet, puis cracha tous le sang qui lui engluait le palais. Sa vision trouble devint noire. Sa douleur disparut. Ses lèvres, d'ordinaire si douces, frémirent tandis qu'elle exhalait son dernier soupire.
- Marcus...
Puis plus rien.
Edited by Myrmicus, 06 January 2010 - 11:27 PM.
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